Meu estranho Diário

Do Diário de Bitita ao diário de Anne Frank, nas páginas desfolhadas, entre pontos, vírgulas e reticências, é marcado o compasso do ritmo ventricular, nos passos percorridos no espaço entre o cérebro e o coração; resultante do caminhar entre as duas vias, nas idas e vindas, no escutar, no falar e no silenciar da ação, como reação ao ser, enquanto ser, buscando Ser.

Na filosofia melanodérmica reza que devemos nos definir e falar por nós mesmos. Nosso diário tem se definido como uma gigante interrogação que grita, clama e exige ser lida, mesmo nos descaminhos; em dias de lutas e dias glórias, e principalmente após as derrotas vitoriosas entre as magias de todas as cores que colorem os ventrículos da vida.

Entre os genocídios categóricos, promovido pelo predador aparentemente incoerente e inocente; nas vozes que se silenciam e das vozes silenciadas; em consequência da enviesada leitura do mundo leucodérmico sangrador da vida corrente, existe o suicídio homicida resultante dessa luta entre a força bélica e a força da palavra falada e escrita.

Nesse campo de batalha enxadrezado, não de preto e branco como no diário de Anne, mas no tabloide preto e vermelho, como no Diário de Maria Carolina; a sangrenta luta entre a arma branca e a palavra armada, tem manchado de sangue negro as páginas da vida, ornamentando de vermelho o branco manto da morte que a palavra tem continuamente vivificado. Desse modo, no diário da morte, vida é sempre vírgula, nesse longo livro da existência.

Não temos mais o livro dos Sonhos; outrora assinalado e agora apagado; como referência, no rodapé desse livro da história contada pelo dinheiro e confeccionada pelo capital, desde o chicote até a caneta da pena constitucional. Após as primorosas baionetas, mantenedoras de caprichos arrogantes e indolentes, riscarem o peito perfurando corações, a letra morta vivificada, que fora escrita no livro da vida de quem partiu, salta na face branca agressora, assassina e destrutora, como faca afiada da língua castrada.

Os mundos, invisíveis e visíveis, interpenetrados, agora se chocam, num turbilhão de vozes e palavras; às vezes com pontos e vírgulas, em exclamações sem fim, mas que não podem se calar e nem serem caladas. São vozes que gritam no barulhento silêncio dos que se foram em consequência de irrelevantes caprichos que só se mantiveram pela força do chicote e da caneta.

Desse diário, de capa preta com páginas vermelhas, escorrem copiosas lágrimas de epopeias dos sacrifícios forjados para a edificação da humanidade como ser coletivo; por isso, essa escrita é coletiva; e tudo que escrevemos para o outro, escrevemos para nós; já que quando descrevemos o outro, descrevemos a nós mesmos; enquanto medirmos por nosso umbigo, por umbigos alheios somos medidos nesse processo do olho por olho pelo de coração por coração em meio a esse mar revolto de letras e palavras, com seus numerosos significados sem significantes no silêncio das vozes aquietadas...